Corentin
écrit à

Satan

Sic transit... whatever 

Salut,

J'ai parcouru vos correspondances -qui à votre image sont légion, n'est-ce pas?- et je dois dire que j'ai beaucoup apprécié.

Car oui, ce latin savamment dosé (qui n'est sans doute pas abscons mais hélas simplement hors de ma portée de non-latiniste), ce verbe riche et élégant rendent honneur au Prince de ce monde, et me donnent presque envie de rejoindre ses rangs.

Las, je suis un solitaire dans l'âme. Je n'aurais pas la prétention d'affirmer que je me suis dégagé des référentiels habituels -comme chacun j'aspire à être vu et et à dominer, par amour ou par peur... c'est sans importance. Quoique, dominer implique des responsabilités, et les responsabilités ne réussissent pas aux gamins de ma trempe. Disons jouir, alors?

Bref! Point d'obséquiosité dans mon verbiage, je vous écris parce que j'aime votre plume, et qu'une hypothétique réponse me ravira probablement.

J'ai bien sûr quelques interrogations. Je me suis penché sur le cas du Nazaréen, récemment. Est-il venu apporter l'amour ou le glaive, en définitive? Et pourquoi diable, si j'ose dire, sa nature divine a-t-elle triomphé sur sa nature humaine; l'envoyant expressément sur la croix, là où le sang donne tout son poids aux mots..?

Peut-être que l'ami Nietzsche l'a bien cerné.

Deux mille ans de christianisme, encore plus de monothéisme. Niveau architectural, musical et artistique en général, il n'y a pas dire, ça a eu du bon. Pour le reste, la question se pose encore.

Vous voyez, Prince, je ne suis pas foncièrement méchant, ni particulièrement diabolique -car, yep, j'imagine qu'il y a une différence entre les deux. Je ris du manichéisme, je suis un menteur invétéré et un lunatique fini, mais bon. Comme a dit un tiers, «une pourriture, mais un cœur en or». Je ne tiens pas vraiment du fauve cruel et superbe tel que l'on peut en trouver chez vos rebelles, las. Mais après tout, je suis encore en construction. Peut-être que la vie donnera une valeur commerciale plus intéressante à mon âme. Je solliciterais bien un coup de pouce, mais je suis un peu trop vaniteux. A force de souffrir, ça devrait passer. Ou se muer en orgueil, ce qui est plus viable, ouais.

Je bavarde, je bavarde, j'allais dire que j'espère être encore en vie le jour où vous viendrez revendiquer votre autorité ici-bas -car à défaut d'être plaisant pour mézigue, ce sera en tout cas théâtral, mais...

Mais... force est de reconnaître que j'ai un brin la pétoche. J'ai le souvenir bien présent de paralysies du sommeil et de délires psychédéliques où le Démon rimait avec terreur. Oui, l'on a tendance à imaginer un éphèbe superbe derrière plume aussi exquise, mais il y a peut-être plutôt un masque grimaçant, terrible.

Et je pourrais tergiverser ainsi ad nauseam... Syndrome de l'écrivain raté ou en devenir, malédiction de l'être mortel et pas omniscient qui pour tromper le désespoir et l'aridité, en vient parfois à interpréter les signes -et pire! à les chercher.

Mais toujours il me semble, toujours il faut garder un sourire, un dernier sourire ironique, pour le funeste jour où la vie tour à tour salope et naïade viendra me jeter la dernière pelletée de selle dans la gueule.

Et j'imagine que s'il y a quelque chose, autre chose après ou à côté, l'on sera amenés à se croiser. À moins que ce ne soit déjà fait.

Un rêveur fatigué,

C.