On t'attend, Gaston

Cher Gaston Lagaffe,

Tu me permets de t'appeler Gaston? Chez moi, c'est comme ça.

Gaston, il m'est arrivé un truc, un vrai truc et je veux t'en parler parce que je crois que tu vas pouvoir:
1. te marrer
2. me comprendre
3. m'éclairer

Gaston, je crois que j'ai trouvé ta maison, ta bicoque en bois à toi. C'est vrai qu'elle est bien planquée et qu'il fallait des fadas comme nous pour la trouver chouette! Au début, on n'a pas saisi l'ampleur de la chose. On a croisé une maison glaciale un matin de février. Le 12 février, je peux te le certifier, car le 10 il avait fait moins dix dehors!

Bon, c'était la première visite. La deuxième et la troisième fois on a commencé à piger que la proprio nous racontait des craques. Qu'elle n'avait jamais habité cette bicoque. Elle nous baratinait.

Cette bicoque, Gaston, c'est toi qui l’as quittée en 2004 et personne n'y a vécu depuis. On a retrouvé les papiers, signés. Et surtout c'est en voulant changer la bouteille de gaz qu'on a su que c'était toi qui avais bricolé cette baraque. C'est toi qui as installé les plaques de cuisson, n'est ce pas? Puis tu as recouvert toute la cuisine de meubles, de placards, tu as tout bouclé. Tu avais fait un trou dans le mur pour le passage du tuyau de gaz. Juste à côté de la chaudière à mazout. Gaz et mazout, ça flambe mieux, hein? Puis tu as bloqué toutes les issues, tous les murs et tous les trous avec l'armada des placards de la cuisine. C'est bien beau tout ça. Seulement voilà, il faut engouffrer la tête sous l'évier jusqu'au torse, le cou rasant une planche au fond du mur puis partir d'un bras dans les profondeurs noires, à tâtons, cherchant l'embout de gaz, introuvable. On risque l'asphyxie, on se prend la tête, on se dit «quel est le cinglé qui a installé ça?».

Et nous ne sommes qu'au rez-de-chaussée! À l'étage, Gaston, tu as cloué des grosses planches au mur. Comme ça, vlan, avec des clous dans tes dents. Pas de cadrage en tasseaux dessous, à peine trois planches à l'horizontale et toi tu y es allé de tout ton cœur avec tes planches de récupération, lourdes et épaisses. Oui, c'est bien beau tout ça. Mais ça gondole mon vieil ami, c'est «gondolo», ton boulot aujourd'hui. Le temps, Gaston, le temps tu sais bien...

Je ne veux pas te parler du reste. De la gouttière qui se décompose en trois morceaux autour de la terrasse-cabane. Ni du portail bleu, ami, non, du portail bleu je ne dis rien.

Alors, oui, quand on se recule un peu, quand on se tâte le menton, en regardant cette bicoque, on se dit que c'est bien là que tu as vécu et je voudrais te demander de revenir nous montrer comment changer le tuyau du gaz et quoi faire avec les planches qui gondolent. Rien que ça, déjà, s'il te plaît. Ensuite on pourra glander ferme, avec un jus pressé, dehors, sur la terrasse. Tu viens quand l'ami, tu viens comment?


Signé: une mouette, un merle, deux idiots, quatre chats et un lézard chanteur